Flou

Considérée par certains la « Sylvia Plath de la photographie », Francesca Woodman a laissé environ 800 clichés avant de s'enlever la vie à 23 ans en se défenestrant. 

« La vitre est comme le long ruban qu’on traverse en le brisant, à bout de souffle, à la fin de la course, la vitre est comme une large bande de papier diaphane sur lequel on écrit notre nom en grosses lettres et qu’on déchire après, la vitre est une photographie, un espace pour la représentation. Francesca décide de s’en échapper, convaincue peut-être qu’elle pouvait exister en dehors. » 

Marie Lefebvre nous propose avec Flou un portrait qui n'en est pas vraiment un, qui joue avec les faux-semblants, les jeux de miroirs (élément que l'on retrouve dans plusieurs des photographies de Woodman), qui se joue d'une certaine façon du regard que le lecteur peut jeter sur cette existence, mais aussi sur la précarité de la sienne.

Il n'est pas question à propre parler de biographie romancée. Certes, certains éléments de la vie de l'artiste surgissent au détour d'un paragraphe, mais de façon tellement évanescente que l'on a parfois l'impression d'avoir été le jouet d'une illusion ou d'un télescopage d'images. Jamais clairement identifiée, la narratrice établit un lien de complicité autant avec le lecteur qu'avec son sujet, à travers des trajectoires complémentaires presque désincarnées.

On a souvent l'impression de découvrir un recueil de poèmes en prose, ce qui suspend naturellement le rythme de lecture, chaque photographie évoquée se matérialisant dans l'esprit, le résultat s'avérant souvent bien différent des intentions - ou plutôt du rendu, car comment pouvons-nous vraiment connaître les secrets d'une composition? - de Woodman.

« Francesca a choisi la photographie parce que la photographie est un échec, parce qu’elle n’a rien à voir avec la réalité, même quand elle veut la dépasser. La photographie réduit l’espace, arrête le temps, tue le sujet en le figeant. »

On se sent frustré parfois de ne pas avoir d'images à laquelle se raccrocher (la proposition se serait révélée tout autre si elle avait été illustrée), mais de façon paradoxale, c'est aussi ce qui fait la force indéniable de cet objet littéraire insolite, à savourer dans un espace-temps suspendu, au cœur duquel on pourra entendre la musique si particulière de la photographe autant que de l'auteure. 

« L’image et l’écriture sont nos enfants handicapés, débiles, limités à presque tous égards, sauf par leur faculté de donner de l’amour, du réconfort. » 

En complément, une très belle présentation de Woodman...